Ian Sinclair

Credo che sia stato il giorno dell'incoronazione di Westminster, una triste passeggiata in una città decisamente poco festosa, che mi resi conto che non c'era più tempo. Quell'argomento riflesso della conversazione britannica aveva finalmente abdicato. Il tempo aveva ritirato le metafore accettate da cui dipende la vita civica e poetica. L'antico legame tra re, sudditi e cielo venne sciolto. Se la nostra precedente intimità con i cambiamenti appena percettibili della pressione atmosferica fosse andata perduta, avremmo finito. Anche perso. Separati dal nostro più antico senso di sé, non avevamo più alcun interesse in questa alienata espansione metropolitana. E non potrebbe esistere un’ecologia funzionante sotto un manto così opaco e inflessibile. Un viscido e persistente piumino di negativi grigi ci separava dalla rivelazione delle strade nuvolose in migrazione.

Non c'era più alcuna guida di condotta nell'attesa dell'alba o del tramonto. Il meteo era un affare aziendale. Una risorsa privatizzata esclusiva per gli abbonati, disponibile come app prepagata. Un investimento protetto da droni militarizzati e satelliti strategici. Le nazioni in guerra erano ora invase da invadenti palloni meteorologici. La nostra dose quotidiana di sole e tempesta era sovradescritta e sottoesperta. Il tempo virtuale ha eliminato la nostra affinità di testimonianza con la realtà. Le manifestazioni culminanti lungo le rive del fiume Fleet sepolto, il giorno dell'incoronazione televisiva, erano illeggibili e immobili. Il tempo si era bloccato da qualche parte nella scala di grigi dell’amnesia elettiva. Ogni alba sopportiamo lo stesso elmo di fumo senza fuoco causale. Negate queste ordinarie benedizioni diurne, attacchi e febbri ordinari, soffochiamo senza fiato come creature marine intrappolate e che si dibattono nel passo evolutivo sbagliato.

Alla precedente incoronazione, quella della mia infanzia, quando la televisione stava appena cominciando a colonizzare le profezie meteorologiche, ci fu un vero e proprio acquazzone. Un risciacquo delle strade e delle carcasse carbonizzate degli edifici pubblici. La folla fedele di coloro che avevano superato la guerra: erano orgogliosi di essere inzuppati. Grati di ricevere una razione di gabardine fradicio, di gocciolio dal collo e di scarpe che perdono, per rendere il loro umile rispetto al corteo dorato. I principi e gli ex principi. I duchi, gli ambasciatori e i dignitari dell'impero. Affiancato dalla sottile linea rossa della cavalleria rimasta da Waterloo e dalla Crimea, dai rapporti con i boeri e i resistenti nativi fino all'onnipotenza della Compagnia delle Indie Orientali.

La pioggia di questo sabato, 6 maggio 2023, è stata appena notata. Non proveniva dai cieli o dagli oceani inquinati. Si annidava sotto e intorno all'Holborn Viaduct come una voce cancellata, un annuncio senza biglietto. Il cielo giocava al gioco dell'eredità imitando l'emicrania stroboscopica di quei primitivi armadietti televisivi che origliavano, come una visione nebbiosa nel Magical Speculum o nella Pietra Nera del dottor John Dee, sul rituale dell'unzione della regina Elisabetta II. Lo storico contratto tra i cittadini di quest'isola al largo in declino e gli antichi dei è stato confermato nel teatro delle nuvole.

"La luce si addensa", avverte Shakespeare in Macbeth, una tragedia ricamata di canti fobici di briganti paranoici e dei loro familiari, quelle streghe evocatrici del tempo: gli artisti della performance meteorologica dai capelli shock dell'era giacobina. Re, regina, corte e servitori comuni: tremavano davanti a ciò che si leggeva dal cielo. Ma camminare, il giorno dell’incoronazione, nella conca della valle del Tamigi, era come spingere contro l’ardesia liquefatta. Il coperchio era abbassato. Una matassa che si abbassa pulsava come lo schermo di un portatile che rifiuta di obbedire ma non si riesce a spegnere. Il tempo, come prerogativa reale, fu sospeso. Non era né rumore né segnale. L'oracolo delle stelle era muto. Le trasmissioni stellari fallirono.

L'eredità shakespeariana di "nebbia e aria sporca" di Londra, sfruttata da Dickens come spettro di resistenza eroica nella soffocata e puzzolente capitale di un impero mondiale del XIX secolo, è stata neutralizzata dalle conferenze di banchieri preoccupati e politici rinominati tenuti in resort di lusso sicuri. . Con presentazioni abbaglianti e una serie di promesse inapplicabili. Le minacce apocalittiche vengono trasmesse in streaming come intrattenimento di massa. Il porno apocalittico viene fornito da intermediari sussurrati e accompagnato da musica d'atmosfera solenne.